FF - El pedante de Baker Street (4)

John H. Watson
Cuando llega el pizzero, nos encontramos con Lestrade y un grupo de policías que necesitan la ayuda de Sherlock. Ha habido otra víctima. Le traen todo el informe con la serie de asesinatos que ha habido (contando con una reportera de la que me han hablado en el restaurante Lestrade y él), y Holmes se encierra en su habitación.

- Dejadme un rato, creo que lo tengo. - anuncia él dándole un portazo a la puerta.
- Greg... ¿crees que lo sabrá? - dice una mujer, Donovan, creo que ha dicho que se llama.
- Claro que sí, Sally... Es Sherlock. - dice Lestrade.

Y me quedo yo en el comedor, con dos policías y una pizza sin empezar. Les ofrezco un trozo a ambos, que rechazan porque ya han cenado. En ese momento, corto dos trozos y me acerco hasta la habitación de Sherlock.

- Sherlock... - le digo -: ¿Vas a salir?
- Un momento. - dice, y en un momento abre la puerta -: ¿Venías a darme la cena? Muy amable por tu parte, John. Pero tengo un caso que resolver. Cuando investigo se me quita el apetito.

Llega hasta el comedor y le dice a los dos policías, en particular a Donovan, quien había cuestionado sus capacidades de deducción.

- Lo tengo. Dejadme solo un momento. - baja deprisa las escaleras del piso de Baker Street, se gira y dice -: Estate atento al teléfono, John.

Lestrade y la Donovan quieren bajar deprisa, e incluso ordenar a varios coches que vayan tras el taxi que acaba de coger Sherlock, pero les intento parar los pies. Puede que sea la segunda vez en mi vida que lo veo, pero confío en alguien que un minuto después de verme supo que estuve en la guerra.

- Desde Internet pueden rastrear el teléfono móvil de Sherlock, ¿saben? - digo yo -: Si está en peligro ya les llamará.
- Es cierto. - dice Lestrade, que echa un ojo a lo que queda de la pizza -: No deberíamos haber venido así como así, encima el día que estaba Sherlock mudándose. Bueno, Sally, vamos a la escena del crimen a ver si se nos ocurre algo más...

Y en ese instante, los dos se marchan del piso, dejándome a mí solo, que aprovecho para actualizar mi blog por primera vez.

Me llamo John H.Watson, médico militar. Actualmente resido en Londres y mi compañero de piso es Sherlock Holmes.... "Enviar". Ahora toda la red puede leer eso que tan bien se supone que me va a ir para mi tratamiento con la psicóloga. Pienso por un momento que quizá le ha pasado algo a Sherlock, por lo que rastreo su teléfono móvil y cojo un taxi en dirección a donde me envía el localizador.

Sherlock Holmes
Estoy en una universidad a las afueras de la ciudad con el supuesto asesino de todas esas víctimas que, casualmente "se habían suicidado". Me dan ganas de llamar a Lestrade y decirle "¿Ves cómo era un error?". Pero ahora se trata de algo más importante, él quiere jugar. Un hombre enfermo terminal, taxista hasta que su cuerpo aguante, con hijos que le han sido arrebatados por su mujer, así me lo explica antes de empezar a jugar.

- Así que usted es Sherlock Holmes... - murmura él con un hilo de voz.
- Exacto. Y usted el asesino.
- Oh, no, no puedo permitirme que me llame así. Yo no he matado a nadie. No con mis manos.
- ¿Y cómo, entonces? - respondo con prepotencia.
- Jugando a un juego. Espero que le guste y sea de su nivel, señor Holmes. - saca un pastillero con dos pastillas, una blanca y otra azul -: Así se juega. Usted elige la pastilla. Yo me tomaré la que usted quiera a la vez. Si gano, usted muere.
- Y si gano... usted muere.
- Veo que lo ha entendido.
- Tiene que haber algún truco.
- Descúbralo usted mismo.

John H. Watson
Llego rápidamente a la universidad donde se supone que está, pero no sé en qué edificio se encuentra Sherlock. Voy al campus, donde hay varias luces encendidas. Finalmente llego a una ventana desde donde puedo ver a Sherlock con un hombre, el asesino. Llamo a la policía para que vengan deprisa a la dirección donde estamos.

Sherlock Holmes
- ¿Y si ambas pastillas están trucadas?
- Nunca mentiría, le juro que una le hará sobrevivir.

Este hombre me está dejando trastornado, tiene que haber algún motivo para esto. Así que intento darle donde más le duele: sus hijos.

- ¿Por qué hace esto? Tiene una familia.
- Lo hice por dinero. - confiesa -: Hay mucha gente a la que le gustaría verlo muerto, señor Holmes.
- De verdad, no sea estúpido. ¿Quién querría verme a mí muerto?
- Moriarty, por ejemplo.
- ¿Moriarty? - en ese instante me doy cuenta: Moriarty es JM, quien ha estado campando a sus anchas por mi piso. J. Moriarty.
- ¿Quiere jugar o no? - me dice sacándose un revólver del bolsillo.
- ¡Sí, acepto! - cojo la pastilla blanca y me la meto en la boca, cuando en ese instante, un misterioso tirador dispara al taxista, matándolo al instante.

John H. Watson
Salgo deprisa del edificio, donde me encuentro a Lestrade con Sherlock, que se pregunta quién ha sido el que ha matado al taxista. Tanto tiempo sin practicar, y resulta que sigo sabiendo usar un arma.

- Tiene que haber sido alguien que haya usado armas anteriormente. - dice Sherlock.
- Sherlock, estás en shock aún... - le dice Lestrade.
- ¡Lestrade, Sherlock! - corre Donovan -: Los de Balística creen que ha sido un militar.

Sherlock, se percata de mi presencia y decide dejar de preguntar. Sabe perfectamente que he sido yo.

- Vámonos, John. Tenemos que ordenar el piso, aún faltan tus cosas.
- Pero yo tengo que traerlas de la pensión...
- Pues vamos a la pensión.
- ¿Cómo? ¿Y lo del militar? - pregunta Lestrade.
- Estoy en shock, ¿recuerdas? Vámonos.
- Adiós, Sherlock... y John.

El primer caso que descubrimos entre los dos. Bueno... lo descubre Sherlock y yo disparo a quien quiere matarlo. Formamos un equipo, lo necesario para poder actualizar mi blog.